Etait-ce par un soir brumeux ou lors d’une nuit noire, une eau presque froide ruisselait le long des trottoirs en ce matin de décembre. Une eau comme un souvenir lointain, tel un rêve qu’un jour avait obscurci. Des enfants se tenaient par la main, dans le brouhaha des bruits de la ville. Leurs destins avaient-ils palis d’une triste nouvelle? Limbes qui racontent un devenir ou un oubli. Deux dames semblaient vouloir s’approcher d’eux, dans ce genre de mauvais rêve ou le silence coupable est comme une syllabe qui conterait une autre histoire, fausse ou peut-être que le temps a avili.

Mais la nuit profonde disait du monde de l’écho qu’ont raconté poètes et troubadours que la vérité du bien se trouvait dans l’effacement du mal. Que plus le mal était fort de sa présence, plus le bien en souffrait. Etait-ce un mal du rêve, un mal du souvenir ?

Une place à défendre ou à traverser ?

Par delà le bien et le mal, tel est le songe de douleur.

Et des enfants se tenant par la main, il avait chose à dire et à conter.